Seule au milieu du monde. La salle de danse, vide, chaude, port d'attache rutilant, rassurant. L'eau coule au dehors. Goutte goutte goutte. C'est une musique. J'ai le sourire aux lèvres et j'éternue. Mon parapluie n'est pas très efficace. C'est tranquille. Le plancher glisse. Les portes soupirent. La vie grince dans un silence poussiéreux.la tête me tourne. Le souffle me manque. Mes muscles souffrent. Je suis bien. Je respire les planches. Il fait nuit.
Je sais pas, j'invente au fur et à mesure.
Je me rappelle. Un peu. Mais c'est flou. Flou. C'est comme un poème. Mais il n'y a que moi pour le comprendre. Trop de basses dans les hauteurs du monde. Mes doigts vont vites, ça faisait longtemps. C'est revenu. Je l'ai attendu. Je voudrai en écrire des pages. J'ai l'impression de jouer. Je suis pianiste, mes doigts volent. Moi aussi je vole. Rien n'a de sens. J'aime pas. J'adore. Encore des mots. Encore un truc inutile qui veut rien dire, que personne ne lira. Amen. Y'a un petit mec qui danse dans ma tête, comme y'en a un qui écrit. Ils s'entendent pas super. J'ai attendu longtemps. Il fait chaud. Sans blague. Je suis cynique. J'aime ce mot aussi. J'ai toujours pas raconté l'essentiel. Mais c'est quoi qui est important. Je sais pas, ça m'intéresse pas. Plus. Mes doigts s'amusent à sauter d'une touche à l'autre. Je devrait écrire au crayon, ou à la plume, comme les vrais. Mais les vrais, personne les connais, tout le monde s'en fou, c'est pas ça qui fera qu'ils le font bien. Je philosophe (moi moi moi, je m'insupporte) ne cherchez même pas le sens de tout, ça sert à rien non plus, il a surement raison, le scientifique. Elle m'a déconcentrée. Je m'éclate. A croire que je suis un fruit trop mûr. Je n'ai rien à écrire. Je m'en fou. C'est le dernier. Mais pas le dernier. J'ai pas travaillé, je suis la plus flemmarde du monde. Les filles sont connes, les mecs aussi. J'aime pas. L'heure passe. Plein de choses que j'aime pas. Je suis une chieuse. Merci. Moi aussi j'ai pas envie de danser. Je parle pas français non plus. L'éloquence ne viendra pas, les mots ont été salis.
DELIRE
...mais tu n'as pas compris, je le sais...
Je sais pas, j'invente au fur et à mesure.
Je me rappelle. Un peu. Mais c'est flou. Flou. C'est comme un poème. Mais il n'y a que moi pour le comprendre. Trop de basses dans les hauteurs du monde. Mes doigts vont vites, ça faisait longtemps. C'est revenu. Je l'ai attendu. Je voudrai en écrire des pages. J'ai l'impression de jouer. Je suis pianiste, mes doigts volent. Moi aussi je vole. Rien n'a de sens. J'aime pas. J'adore. Encore des mots. Encore un truc inutile qui veut rien dire, que personne ne lira. Amen. Y'a un petit mec qui danse dans ma tête, comme y'en a un qui écrit. Ils s'entendent pas super. J'ai attendu longtemps. Il fait chaud. Sans blague. Je suis cynique. J'aime ce mot aussi. J'ai toujours pas raconté l'essentiel. Mais c'est quoi qui est important. Je sais pas, ça m'intéresse pas. Plus. Mes doigts s'amusent à sauter d'une touche à l'autre. Je devrait écrire au crayon, ou à la plume, comme les vrais. Mais les vrais, personne les connais, tout le monde s'en fou, c'est pas ça qui fera qu'ils le font bien. Je philosophe (moi moi moi, je m'insupporte) ne cherchez même pas le sens de tout, ça sert à rien non plus, il a surement raison, le scientifique. Elle m'a déconcentrée. Je m'éclate. A croire que je suis un fruit trop mûr. Je n'ai rien à écrire. Je m'en fou. C'est le dernier. Mais pas le dernier. J'ai pas travaillé, je suis la plus flemmarde du monde. Les filles sont connes, les mecs aussi. J'aime pas. L'heure passe. Plein de choses que j'aime pas. Je suis une chieuse. Merci. Moi aussi j'ai pas envie de danser. Je parle pas français non plus. L'éloquence ne viendra pas, les mots ont été salis.
DELIRE
...mais tu n'as pas compris, je le sais...
