Je Vague...o.Ô

En fait j'aime pas Indiana Jones.
Il se fait toujours avoir par une femme blonde et trop maquillée pour peu qu'elle lui fasse un battement de cils aguicheur. Et il ne s'occupe pas de ses élèves le saligaud, il sèche les cours !
Un bon titre de roman polémique.
J'ai sommeil... et je sais pas comment m'habiller demain.


"Est-ce que j'ai une gueule à faire une farandole ?"

mmmmm... la couleur des cerises...
RAS et pourtant...
house, toujours présent, à jouer de l'éléctrique.
yann qui entonne ses mélodies
"got it?"


un peu de désordre, ça fait pas de mal..


J'ai connu une araignée qui a fait un saut de l'ange. La pauvre est décédée. Mais pas de la chute, elle sait se réceptionner la bougresse, mais les semelles, c'est dangereux. Et ma chaise soupire comme une âme en peine. Dehors les cerises sont noires et se font bouffer par des trucs qui font bzz quand il fait beau, et d'autres qui piaillent et chantent à toute heure. J'ai pas fais mes devoirs, mais mon cahier est magnifique. Je pense que je ne dormirai plus à partir de maintenant. Le temps c'est pas de l'argent, c'est un truc qui oblige les choses à arriver dans l'ordre, mais qui nous dépasse toujours. C'est dur à rattraper les pensées fugitives. Ces délinquantes qui nous échappent. Parce que le temps passe trop vite et on ne peut pas le voir filer quand on a le dos tourné. On se tourne pour ne pas se regarder en face. Les miroirs, c'est moche. Je me suis assise à côté d'un minuscule dinosaure cette après-midi, il a eu peur de moi et il s'est fondu dans le paysage.

Ecrire, juste comme ça, parce qu'il n'y a rien d'autre. Rien qui ne soit suffisant. Plus on écrit, plus on a envie d'écrire. Les choses n'ont pas une once de sens. Mais le ciel est gris et l'air sent le lourd des nuages de printemps. Pourtant il n'y a pas de fleurs. Ne pas se poser de questions. Rien que d'énoncer l'idée les questions viennent, par milliers, insistantes. Elles viennent en plus. Avec leur musique insoutenable. Etre sur pause. Le reste est sur pause. Alors rien n'a d'importance. La télécommande, je l'aie perdue, par mégarde. Tout est gris. Les mots, le ciel, et moi. Le reste est terne de toute façon, trop terne.

Attendre. Jusqu'à ce que l'envie me brûle les doigts. Qu'elle se consume. Attendre jusqu'au moment où le sens n'en a plus. L'envie soudaine de saisir un crayon est plus forte que la nécessité de dire quelque chose un tant soit peu utile. Les sons. Les gens. Les regards. Les choses. Les liens. Les mots. Des trucs en vrac et des lettres tordues bien grisâtres. J'aime pas et je m'en fou. Je vous emmerde. Vous êtes offusqués de ma vulgarité ? de mon manque d'étique ? de mon non-respect ? de ma mauvaise humeur ? j'en ai rien à carrer, c'est pas mon problème. Je ne vous respecte plus, je me contre fou de votre petite personne choquée, j'en ai pas besoin. J'ai juste envie. Je suis égoïste et je vous emmerde, oui. C'est pas moi le lecteur, si ça vous plait pas, faites comme les enfants : fermez les yeux.

Une autre page. Une autre humeur. Inutile. Même si vous pensez comprendre tout de mes mots, vous ne pouvez pas en comprendre toutes les subtilités, cher lecteur, et cela sans vouloir te vexer. Mon raisonnement n'en est pas un. Ma logique en est dépourvue. Mes pensées sont amères et pleines de musique, elles ne suivent pas de schéma. Je suis nulle en maths. Est-ce que Mozart calculait la beauté de la musique ? ne soyons pas ridicules. Ça ne se calcule pas et Mozart n'en avait probablement rien à foutre de vous, ou de ce que vous pensez. N'essayez pas de comprendre, ce serait idiot.

Ecrire, oui mais quoi ?
C'est toujours pareil, pour la beauté des lettres grises, de l'odeur du crayon taillé, la douceur du papier. Envie de faire la gueule. Coup de blues. Envie de musique et de mots. Dire des choses que moi seule puisse comprendre. Passer d'une chose à une autre et supprimer les liens. Plus de sens.



Ps: j'ai écris ça y'a au moins trois semaines, pendant un jour de grève...

- Tu m'aimeras jusqu'a la fin de mes jours?
- Non. Je t'aimerais jusqu'a la fin des miens.